...

pontas

apontam

o porto

e os

prósperos

pontos

prontos

eu

que nunca fui

pontiaguda

que nunca fui

livre

que nunca fui

presa

que nunca fui

perguntas

feitas

refeitas

desfeitas

num clichê

desfeito

refeito

feito

em mim

mas

de que vale

a certeza

do caminho

diante do mistério

do fim?

C.S.S., aprendendo a lidar com reticências

09/12/2013

Nove de dezembro de 2013.

Um dia para seu aniversário.

Um dia para seus irmãos chegarem.

Um dia para começar a festa.

Um dia.

Nove de dezembro de 2013,

você caíra e não conseguia se levantar.

Nove de dezembro de 2013,

e não foi preciso mais de um dia para tudo mudar.

Não vou lamentar a saudade.

Não vou lamentar a perda da minha melhor aluna de inglês.

Não vou lamentar o vídeo em sua homenagem que você nunca assistiu.

Eu não vou lamentar.

Prefiro lembrar que você gostava de dançar.

E lembrar da sua dança é também lembrar dele.

É lembrar o quanto era bonito.

Eu vou sempre lembrar.

Hoje, com saudade duplicada aos 84 e um mês,

danço com vocês

no ritmo despojado

de rimas inexperientes

e sonho um segredo revelado:

esperaste a lua cheia

para reencontrar o seu amado.

Adeus, vó.
Cuida bem dela, vô.

C.S.S. 

Das várias formas de morrer – a primeira lição

“... e então o homem sentiu necessidade de registrar aquilo que falava e surgiu a escrita”.

A explicação da professora penetrava em seus ouvidos como o relato de um crime. Afinal, desde criança obrigavam-na a respeitar um conjunto de desenhos negros sobre o papel branco e pautado, que rogavam chamar de alfabeto.

O que seriam as palavras escritas, se não armadilhas para o som que reinava pleno e livre na variação fascinante do boca a boca?

Mas, tal qual a vítima que se apaixona por seu algoz, gostava de escrever.

Já na adolescência, após um tsunami abruptamente lhe penetrar todos os poros da pele e inundar seu coração de felicidade, cogitou estar apaixonada. “eu você água”, escreveu – no mais sincero bilhete de sua vida – após vasculhar, inutilmente, décadas de palavras acumuladas em rígido sistema gramatical.

Sem sucesso na declaração, e sofrendo a angústia dos incompreendidos, percebeu a absoluta inutilidade – em sua vida – dos desenhos autoritários.

Queria falar sentimentos e escrever com o coração! Embora não tenha conseguido ir além deste post, com palavras escritas.

C.S.S., em crise mais uma vez

xywatef

- E então, consegue ler?

- Sim, mas está embaçado...

- E agora, melhorou?

- x y w a t e f... 

- Certo. Seu grau aumentou um pouco, nada significativo. Já pode fazer a cirurgia, se quiser.

- Por que x y w a t e f?

- Como?

- Por que essas letras? Quem as escolheu?

- Não sei.

- Há quanto tempo o Sr. é médico?

- 28 anos.

- E nunca parou pra pensar nessas letras, no porquê de cada uma?

- São apenas letras. O importante é identificá-las corretamente.

- Não seria ainda mais importante se elas fizessem algum sentido?

- Elas fazem! Através delas podemos verificar a acuidade visual dos pacientes.

- Isso não é sentido, é objetivo.

- A ciência trabalha com objetivos.

- Sinto muito.

- Pelo quê?

- Essas letras não têm sentido, apenas objetivos.

- Ter objetivos não é bom?

- É, mas quando não fazem o menor sentido, não.

- Eu acho que fazem sentido.

- O Sr. poderia ajudar o amor. 

- Ajudar o amor? Como assim?

- Dizem que o amor é cego, eu o considero apenas míope. Uns óculos cairiam bem, mas com a devida cautela. O amor é cheio de sentidos e sem qualquer objetivo. E essas letrinhas só têm objetivos a oferecer. 

- Nasceram um para o outro então.

- Isso só uma consulta poderá dizer.

- Você é engraçada...

- Não, sou apenas uma míope tentando lidar com alguns objetivos e vários sentidos.

- Aqui está sua receita com o novo grau.

- Obrigada. Tenha um bom dia.

C.S.S., a cada dia mais míope

salamê minguê

Se são tantos os quereres

E tão poucos os porquês

Por que tantos saberes

Se não sei dizer pra quê? 

C.S.S., sem saber

uni duni tê

A cada escolha morre em mim a parte que escolheu não optar.

Sobrevivo em cima de cadáveres.  

C.S.S., suicidando-se mais uma vez

1/4

1/4 de século,

300 meses,

9.125 dias,

219.000 horas

sendo eu (ou tentando ser algo bem distante disso)

Tô exausta.  

Tirando os momentos de choro infantil,

os dias dedicados aos amores platônicos e,

minha nossa,

as longas horas em vídeo games e televisões,

o que me resta? 

Não aprendi a esquecer.

Nunca resolvi ou superei qualquer coisa.

A lucidez é minha droga,

uso-a em dosagens desreguladas e irresponsáveis

que há anos tem condenado à abstração

precários e pretensos talentos,

apesar de frágeis alegrias.

Aos 25,

sem saber ou entender,   

resta-me a saudade do futuro

escondido no presente

que o passado sonhou. 

C.S.S., 25